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Jorge Luis Borges: 6 poemas de amor

A lista inclui The Ameaçado, 1964, The Enamored, The Causas, The Lost and Ausente; conheça o lado mais romântico do grande escritor argentino.

Arte e Literatura
Borges

 1964 

O mundo não é

mais mágico. Eles deixaram-te.
Você não compartilhará mais a lua clara
ou os jardins lentos. Não há mais uma
lua que não seja um espelho do passado,

cristal de solidão, sol de agonia.
Adeus umas às outras mãos e templos
que o amor se aproximou. Hoje você tem apenas
a memória fiel e os dias desertos.

Ninguém perde (você repete em vão)
mas o que eles têm e
nunca tiveram, mas não é suficiente ser corajoso

para aprender a arte do esquecimento.
Um símbolo, uma rosa, rasga-te
e uma guitarra pode matar-te.

Não serei

mais feliz. Talvez isso não importe.
Há tantas outras coisas no mundo; qualquer
momento é mais profundo
e diversificado do que o mar. A vida é curta

e embora as horas sejam tão longas, uma maravilha
escura nos persegue, a
morte, aquele outro mar, aquela outra flecha
que nos liberta do sol, da lua

e do amor. A felicidade que você me deu
e tirou de mim deve ser apagada;
o que era tudo tem que ser nada.

Eu só tenho o prazer de estar triste,
aquele vaidoso hábito que me dobra
para o sul, para uma certa porta, para um certo canto.

 O ameaçado 

É amor. Terei que ser educado ou fugir.
As paredes de sua prisão crescem, como em um sonho terrível.
A bela máscara mudou, mas como sempre é a única.
De que servirão os meus talismãs: o exercício das letras,
a erudição vaga, a aprendizagem das palavras que o Norte áspero costumava cantar os seus mares e espadas,
a amizade serena, as galerias da biblioteca, as coisas comuns,
theaacute; bitos, o jovem amor da minha mãe, a sombra militar do meu morto, a noite atemporal, o gosto do sono?
Estar com você ou não estar com você é a medida do meu tempo.
Já o jarro rompe a fonte, e o homem
sobe à voz do pássaro, já escureceu aqueles que olham para fora das janelas, mas a sombra não trouxe paz.
É, eu sei, amor: ansiedade e alívio de ouvir sua voz, espera e memória, o horror de viver no futuro.
É amor com suas mitologias, com suas pequenas magias inúteis.
Há um canto que não me atrevo a passar.
Os exércitos estão cercados por mim, as hordas.
( Esta sala é irreal; ela ainda não viu.)
O nome de uma mulher me desprende.
Machuquei uma mulher por todo o meu corpo.

 O Enamorado 

Luas, marfim, instrumentos, rosas,
lâmpadas e linha de Dürer,
as nove figuras e a mudança de zero,
devo fingir que existem tais coisas.

Devo fingir que no passado foram
Persépolis e Roma e que uma areia
sutil mediu o destino das ameias
que os séculos de ferro destruíram.

Devo falsificar as armas e a pira
do épico e dos mares pesados
que roem os pilares da terra.

Tenho que fingir que há outros. É uma mentira.
Só você é. Você, meu infortúnio
e minha felicidade, inesgotável e pura.

 Causa 

Os oradores e as gerações.
Os dias e nenhum foram os primeiros.
A frescura da água na garganta
do Adam. O Paraíso ordenado.
O olho decifrando a escuridão.
O amor dos lobos ao amanhecer.
A palavra. O hexâmetro. O espelho.
A Torre de Babel e o orgulho.
A lua que os caldeus estavam assistindo.
As inúmeras areias do Ganges.
Chuang-Tzu e a borboleta que sonha com isso.
As maçãs douradas das ilhas.
Os passos do labirinto errante.
A tela infinita de Penélope.
O tempo circular dos estoicos.
A moeda na boca daquele que morreu.
O peso da espada na balança.
Cada gota de água na clepsidra.
As águias, os fechos, as legiões.
César na manhã de Farsalia.
A sombra das cruzes na terra.
Xadrez e álgebra de Persa.
Vestígios de migrações longas.
A conquista dos reinos pela espada.
A bússola incessante. O mar aberto.
O eco do relógio na memória.
O rei executado pelo machado.
O pó incalculável que era exércitos.
A voz do rouxinol na Dinamarca.
A linha escrupulosa do calígrafo.
O rosto do homem suicida no espelho.
O cartão do Tahur. O ávido ouro.
As formas da nuvem no deserto.
Todos os arabescos do caleidoscópio.
Cada remorso e cada lágrima.
Todas essas coisas eram necessárias
para que nossas mãos se encontrassem.

 Os perdidos 

Onde estará a minha vida, o que poderia
ter sido e não era, a feliz
ou a triste, aquela outra coisa
que poderia ter sido a espada ou o escudo

e isso não era? Onde estará o
antepassado persa ou norueguês perdido,
onde será a chance de não ficar cego,
onde a âncora e o mar, onde o esquecimento de

ser quem eu sou? Onde estará a
noite pura que o labrador duro confia
o dia analfabeto e laborioso,

como a literatura quer?
Eu também penso naquele companheiro
que estava esperando por mim, e que poderia estar esperando por mim.

 Ausente 

Terei de elevar a vasta vida
que ainda é o vosso espelho:
todas as manhãs terei de a reconstruir.
Desde que você foi embora,
quantos lugares se tornaram vaidosos
e sem sentido, igual
a luzes no dia.
Noites que foram nicho em sua imagem,
música em que você sempre esperou por mim,
palavras daquela época,
terei que quebrá-las com minhas mãos.
Em que buraco esconderei minha alma
para que eu não veja sua ausência
que, como um sol terrível, sem pôr do sol,
brilha definitivamente e implacável?
Sua ausência me rodeia
como a corda até a garganta,
o mar ao qual afunda.

Fonte: Cultura.gob.ar 

Data de publicação: 14/06/2019

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