Te corté en menos diez.

Mi abuela, si podía, me daba todo su mundo. Si mi mamá me retaba, ella iba a escondidas a consolarme. No había capricho que no fuera atendido por ella al instante. Excepto cuando jugábamos a las cartas. Cuando jugábamos a las cartas, no le importaba si yo era su nieta, si tenía seis años o si lloraba cuando perdía: jugaba a matar o morir. El Chinchón, en especial, sacaba la peor parte de ella.

Un detalle que olvidé aclarar: mi abuela no era argentina, era italiana. Su pericia para el Chinchón la adquirió por estas tierras, como su gusto por el mate y su fanatismo por Boca. Adoptó como propio ese juego de naipes que tiene un poco de azar y otro poco de estrategia. Un juego en el que, a veces, hay que mantener la postura y esperar a que llegue “esa” carta que nos falta y, otras veces, hay que tomar la decisión de jugársela y cambiar de rumbo por completo. Como la vida misma.

Mi abuela se subió a un barco en Sicilia a los 20 años con una beba en brazos. Tal vez entendía poco, pero aprendió mucho. En su nuevo hogar al otro lado del océano, aportó lo que traía y adquirió mucho de lo nuestro. Así se volvió una temeraria del Chinchón, un juego que –dicho sea de paso– tiene mucho de lo que nos hace argentinos.