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Notti magiche (Primera entrega): Italia 90

Es muy factible que tenga que ver con una cuestión de memoria emotiva y con la edad en la que me agarró (9 jóvenes añitos), pero Italia 90 fue el mejor mundial que vi. Lo recuerdo hoy y se me pone la piel de gallina. 

Para contextualizar el momento, debemos decir que en esa época Nelson Mandela era liberado de prisión y en menos de 6 meses pasaba de ser un preso político - el Apartheid – para ser Presidente de toda Sudáfrica, dejando atrás 27 años de prisión. Al mismo tiempo, el descendiente de japoneses, Alberto Fujimori, ganaba las elecciones en Perú. Claro que todo esto no me marcó a esa corta edad. No tengo recuerdos concretos de ese momento de la historia, ni argentina ni mundial. Salvo alguna que otra publicidad de algún político muy particular o algún dibujo animado de Cartoon Network, no tengo la imagen de mi mismo como niño viendo una pantalla totalmente emocionado. 

Con el mundial fue distinto. Ya empezó bien: mis papás me dejaron faltar al colegio para ver el partido contra Camerún. Lo que más recuerdo de esa tarde es que no me entraba en la cabeza que a mi mamá la derrota le diera exactamente lo mismo, mientras que para mí era un desastre nacional (me hubiera encantado que venga mi yo del futuro y me comentara lo que iba a pasar en 2002, pero por desgracia no sucedió).

Después, 2-0 a la Unión Soviética (lesión de Pumpido, lo que sería determinante) y 1-1 con Rumania. Breve resumen: Pumpido se quebró la pierna derecha (tibia y peroné) al chocar con un compañero (Julio Olarticoechea) y fue reemplazado por Sergio Goycochea durante el resto del torneo.  Podemos tenernos a pensar en la definición de “suerte”. En español puede ser definida como el resultado positivo o negativo de un suceso poco probable. En mi barrio significa “que culo que tuvimos para ganar ese partido, estabamos más muertos que vivos”. Pasamos. De pedo, pero pasamos.

Y acá el primer gran recuerdo. Estábamos en una quinta, sábado a la tarde. Mi papá tomaba mate y yo Coca. Terminan los primeros 45 minutos con Brasil y nos vamos al vestuario 0-0, mereciendo, con suerte, irnos 4 goles abajo. Salimos a jugar el segundo tiempo (con la ya mítica arenga de Bilardo en el vestuario que les voy a contar a los que no la sepan, en otra nota) y nos siguen peloteando. Goyco saca algunas, hay palos (dos en la misma jugada), en una palabra: zafamos. De repente, minuto 82, se ilumina Maradona (no hay una palabra mejor), apila 5 brasileros (todavía le estoy agradeciendo a Careca que dijo que podría haberlo bajado pero no quiso porque eran compañeros en Napoli: ¡gracias Cara!), pase al hijo del viento y gol argentino. Insólito. Injusto. El que, de estar en el estadio, se grita colgado del alambrado con una mano, mientras con la otra se sujetan firmemente los testículos, y se vociferan animaladas a la hinchada rival. Una alegría enorme. Minutos más tarde hecharon con tarjeta roja al mediocampista brasileño Ricardo Gómez. En el estadio todo era una fiesta y en la quinta en donde estaba yo, también. Lo vi a mi papá totalmente exaltado, con lágrimas en los ojos y con un color de cara que nunca había visto tan cercano al rojo del fuego. Mi mamá, que minutos antes había mostrado total indiferencia, estaba petrificada frente a la pantalla, con expresión de asombro y de alegría. El abrazo que nos dimos los tres fue el más apretado que recuerdo en toda mi vida. 

En Italia, la historia continuó con la gloria de Goyco, pero eso es para la próxima entrega.

 

Fecha de Publicación: 17/05/2018

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