Culpa mía

No fueron los Cebollitas y tampoco se trató de un subcampeón. Ni siquiera fueron los jugadores. Nos quedamos afuera del Mundial y muchos de nosotros, internamente, muy en el fondo, sentimos que era nuestra culpa. Claro que el equipo, que el técnico, que Messi; sí, todo eso. Pero ¿quién se juntó en otra casa a mirarlo porque pintó un plan diferente? ¿Quién puso la camiseta de siempre a lavar justo el día anterior? ¿Quién creyó que el gol de Rojo nos había librado de la mala racha y, entonces, decidió tomar café con leche en vez de mate? Fui yo, fuiste vos, fuimos todos. Todo el que no siguió su cábala esa vez siente que el fracaso corre por su cuenta. Yo, por ejemplo, ese sábado decidí ir a verlo a la casa de mi mamá. Comí facturas y la perra ladraba con los goles. Nada de eso debería haber pasado. Lo consideré en un momento, pensé incluso en salir corriendo a mi casa para poner un poco de mi parte, para al menos cumplir con mi función. Pero no lo hice: me quedé ahí sentada y sentí cómo el corazón de un país entero se rompía en pedazos. Les pido perdón a todos. Fue culpa mía.